D'Algérie - Djezaïr
Mouvement de réconciliation

L'oued de ma mémoire de Marc Testud

un commentaire directement d'Algérie au sujet de cette mémoire

Monsieur Testud,

Que manque à votre tableau amoureusement peint et poétiquement chanté ? Rien, rien de rien.

A l'ocre des sables de l'Oued,  à l’abri de brocanteur, répond le bleu azur du coin de  mer  et  à l'écume nacrée des rares vagues, sans cliquetis,  se heurte  le vert épars des arbres qui hérissent les massifs côtiers. Il y a, là,  les marques d'une immortalité  certaine et autoproclamée.   

L'oued en question, de votre mémoire, également en question, est aussi le mien. Je me l’approprie pas à votre place, mais pour vous dire qu’il commun à nous deux.  Chacun le tient, à sa manière, d’un bout ou d’une extrémité dans la continuité authentique  et fidèle, même si le cours d’eau  ne s’étend  pas d’une rive à  l’autre rive. 

Votre mérite, car il y en a un et  il vous revient de droit, est de l’avoir intimement individualisé et  sublimement raconté. Je ne le revendique pas, parce qu’il reste entre nous; il n’a pas quitté le terroir. Le terroir est vous. Il vous concerne sans équivoque. En tout cas, moi je vous l’ouvre, je le partage avec tous ceux qui ont goûté à son sel et bu de son  eau perlée.

Ce qui nous lie  est, paradoxalement, ce qui nous sépare, et ce qui nous éloigne, est, simplement, ce qui nous rapproche. C’est à nous de voir clair et c’est à nous de ne pas se taire. Mais tant que la mort ne concerne que l’Autre,  la disjonction est obsolète et l’espoir de rencontre  ou du retour - faut-il oser  le  dire ?- est permis. Votre tableau  nous rassemble, parce que, somme toute, il nous ressemble.  

La vallée est, certes,  vide mais le ciel animé. J’ai longuement guetté les volatiles qui  le traversent   dans  je ne sais quelle direction ; aucun ne daigne  se poser et s’attarder dans l’oued inséré dans votre imaginaire.  J’étais tenté de crier : « Quand ‘’ne passent pas’’ les cigognes »  Ce sont, je le présume, des colombes à ne pas pigeonner, surtout pas. Ils sont dans l’air débarrassé de ses mouettes affamées et l’oued, solitaire qu’il fût resté sans vous,  s évanouit de tout son asthénique débit, sans   gronder dans les flots marins sans fond. C’est notre Amazone en ce sens qu’il coupe, à débit énormément moindre, une contrée vierge de nous,  autant que la forêt du grand fleuve.   

          Souvenez-vous, c’est par  mer et air  qu’ils sont tous partis, ceux que l’on désignait par les pieds,  ces riverains pareillement autochtones de l’oued coulant encore dans  votre mémoire. L’étroit sentier  éraflant le récif, est borgne ; à ne pas emprunter : il ne mène nulle part. Il occasionne une saignée dans la roche. Ce n’est pas une affaire de sang ; l’on déboucherait, alors,  sur ces histoires de groupes sanguins et leurs rhésus avec tout ce que cela comporte comme incompatibilités.

Bonté divine ! Pourquoi donc l’oued de votre mémoire choisit la mer pour s’y résoudre. Comme l’ont toujours fait les autres cours d’eau, me diriez-vous ! Dans son cas, il s’y perdra pitoyablement.    N’a-t-il pas, pour  se déverser, un autre ailleurs.  Citons, pour l’exemple,  les profondeurs froides et ténébreuses de  son arrière pays, là  où les pics ne culminent pas, là où les civilisations se sont succédé dans la rivalité, là où la clémentine a vu le jour? 

La mémoire que la voie d’eau a toujours nourrie, dépasse ses berges  sans balustres ou passerelles et la voie d’eau que la mémoire a toujours  conservée,  coule encore  à distance dans l’imaginaire. Que de souvenirs, oued et mémoire, chacun de son côté,  ont-ils colligés! Peut-on chercher, alors, dans le décor bien exécuté du tableau que vous esquissez, les méandres de votre oued et les nécessaires ponts  sous lesquels, il a toujours coulé? Si  son histoire véridique  m’était racontée, cela me tente   de fouiller  et fouiller encore et toujours, sur toute sa longueur si tant est le  légitime retour aux sources, à une vie calme, à un échange interhumain ou à un pays de charme, de paix et d’amour.

L’oued de  votre mémoire est aussi l’oued de rêves forcément communautaires. Si vous  le  laissiez se remplir de vous,  de  mon côté, je ne le laisserais pas se transvaser de moi.  Façon insolite de  se l’arroger mutuellement.  C’est que nous le partageons encore.

Ultime scénario d’un changement depuis longtemps, enclenché ; de Novi à Béni Ghiles peu d’eau a coulé. L’oued confond sa source et négocie son lit. Il n’est pas fiction, l’oued de votre mémoire, restera, éternellement  en vous et votre visite des lieux, aussi hâtive qu’elle fut, vaillamment décidée et précocement terminée dans la tristesse d’un départ,  ne peut  s’inscrire à contre courant  du Temps.  Tous les départs se ressemblent, ‘’être quitté est plus difficile que quitté’’  L’oued est toujours là, tout comme celui de  JP Lledo, il gardera dans son lit déserté de ses propres eaux, ses pierres  aussi nues que polies à la merci, il faut le dire, du Temps raccommodeur - de quelle façon ?- d’un soleil infernal  et d’un vent modeleur.

Non, je ne me berce pas d’illusions, l’oued au dernier segment de ses méandres m’a échappé un jour de mon enfance. J’en ai pour preuve le  Mohican en filigrane du décor, refoulé par la mémoire et occulté par l’œil. L’oued est en passe de le livrer, à…la mer sans bouée.   

Faute de savoir  bien peindre, puis-je  chanter en duo - avec un de ses riverains - cet oued, sans susciter de danse ?  Il convient de vous avouer que je n’ai, pour ce faire, ni la voix belle, ni le talent aiguisé, seulement le cœur et ce n’est  pas toujours le cas.

Et puis vous rendez hommage - et tout l’honneur vous revient - à la terre de vos racines et exprimez humainement, par un choix judicieux que j’apprécie,  une complainte dans le meilleur espace d’expression libre qu’est la littérature où combinaison et juxtaposition de mots et de termes déterminent un art  exclusivement propre à l’Homme : celui de l’écriture qui  perpétue son auteur.  Ecrire, c'est exercer sa fonction d’Homme. La littérature est un vaste forum universel et une Bourse, à la Wall Street,  de l’immuable, du communicatif, du beau et de l’esthétique.  

Que ce billet, tient lieu d’une cordiale invitation à remonter, ensemble,  l’oued par le seul truchement du sextant  de votre mémoire. Votre et  mienne mémoire, en une,   est, tout compte fait,  la Nôtre.

Vous me faites l’amabilité  de me rendre destinataire d’une ampliation de l’esquisse de votre livre dont je n’ai pu, pour insuffisance de Bits,  apprécier  quelques bribes  et  l’image de garde sans alphabet. J’en suis, au demeurant, séduit. Mon regard cherchant, vainement, ses natifs y compris ceux d’autrefois, m’inspire ce que je vous crayonne, présentement.

Vous avez choisi, à bon escient, la littérature, espace sans clôtures,  pour transmettre un état d’âme que l’éloignement a ébranlé et exprimer un élan affectif resté en vous, après un départ taxé de définitif. Il y a là  une constance   de détermination courageusement assumée avant et après un retour.  C’est une requête à l’histoire et  à la vie.

La métaphore,  car il y en une des plus jolies , trahit votre application bijective que j’apprécie, d’un oued-symbole et d’une mémoire-témoin, faites par des hommes-ressources, aujourd’hui vivants, en fin de parcours, disparus ou en voie de l’être.  

Les oueds de cette rive, intermittents, capricieux et irréguliers qu’ils sont, ne tarissent pas complètement  la vie   et la mémoire, outil complexe, contre l’oubli d’un passé  que l’on  se plait  de conjuguer toujours au présent, garde  des strates d’existence, des pans d’histoire pas, nécessairement, achevée  et d’actions  pas forcément figées.

Ce qui me reste à faire, après, toutefois, sa lecture, est de ‘’descendre’’ dans votre livre comme si j’allais à l’oued, tant qu’il existe encore et l’arpenter en amont.  Je me rassure : à Novi Beni Haoua, Gouraya, mont Chenoua,  ou ailleurs entre Césarée et Cherchell, dans l’espace de votre mémoire, l’oued  n’était jamais torrentiel  et la mémoire est toujours plurielle.

L’oued que conserve votre mémoire est plus  qu’une séquence  de faits vécus, il est une chaîne  de continuité et de vie entre  générations succédées, il est patrimoine commun, il est  repère constant, il est rêve continu, il est paix universelle enfin  il est témoin fidèle.   Juba I et Lamine Débaghine m’en sont témoins.

Ah si ses riverains étaient tous bateliers. Ces derniers ont cette particularité de partir et de, toujours, revenir. Cet oued a de l’attache,  seulement, aujourd’hui, il est détourné  Oued de mémoire où coules-tu ?  ton lit s’est vidé.   

Admettez, avec moi, que nous nous connaissons, sans jamais nous être rencontrés ; sinon je ne saurais justifier ces inspirations. C’est là, la magie du pays éternellement rassembleur.

Je ne dois, évidemment pas occulter l’air mélodieux que nous devons à Idir. C’est un baume au cœur.

Je me promets de lire votre livre.

KA

Wagner le 21.03.09 à 12:08 dans t/ Oeuvres - créations et publications - de signataires D'Algérie-Djezaïr - Lu 1456 fois -
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